Monday, November 07, 2005

José.

CAPITULO II: Psicología del niño y del adolescente.
El gusto de ser famoso sigue conmigo, ese gusto que mi alma dormida recuerda y aun sin importar como estoy ahora aviva el seso, para que un día despierte contemplando como se pasa la vida, cómo se viene la muerte tan callando; cuan presto se va el placer y cómo después de acordado da dolor.

Después de la magnífica obra que hice de mi hermanito me llevaron a una gran casa blanca. Yo estaba encantado de vivir allí. Me dijeron que era un lugar reservado para chicos especiales como yo. Allí no había muchos niños, y mi contacto con el mundo exterior se reducía a las visitas que me hacía una señora alta y agradable que me hacía llamarla doctora. Recuerdo que era delgada, demasiado tal vez, solía pensar que jamás serviría como modelo de mis trazos, pues quedaría en el suelo una figura demasiado desgarbada como para impresionar al público. Recuerdo también que me decía que había matado a mi hermano y que eso no era bueno. ¡Como si no lo supiera! ¡Claro que lo había matado! faltaba mas. Que se pensaba esa mujer. Para crear hace falta destruir primero. Los mejores arquitectos deben tirar los edificios para hacer otros, los grandes escultores deben picar y romper la piedra para hacer sus formas. Yo debo de terminar con el cuerpo que encierra el aura para hacer mis siluetas en el suelo, así es el arte. La mujer, la doctora, dejo de visitarme al cabo de seis años cuando me dejaron ir al comedor comunitario.
Mi hábil soledad se obstinaba en la tarea minuciosa y dura de esperar, soportando la caja de artificios vanos, la intriga del resorte, la impaciencia de los números romanos, la indiferencia de las manecillas y la pesadez de la dentada rueda; mientras el cielo estampaba los colores de un transcurrir sin cesar de día tras día.

Pensé, pensé mucho en porque la eternidad poco le importa eso de si la vida es larga o corta; las horas pasan pero el tiempo queda.
Durante las largas noches, las paredes de mi habitación asfixiaban mi pensar mientras me desahogaba dibujando sobre el vaho depositado sobre el cristal por mi aliento, la silueta de una olorosa luna
verde. Como es que el cielo tiene tanta estrella oculta, parece mirar la noche de luna. Parecía que mi alma tenía música culta.

Cinco años después vino un señor gordo y me dijo que mis padres habían muerto, y que nadie podía pagar el lugar en el que estaba, así que debían trasladarme a un reformatorio estatal. No me importó la muerte de mis padres a no ser por la rabia que me dio no haberles podido inmortalizar en el suelo, uno a cada lado del retrato de mi hermanito..

Pasaron los años, y el director del reformatorio, un hombre pequeño y moreno, vino un día a visitarme a mi habitación, me dijo que me había inscrito en un programa de reinserción social, puesto que parecía un buen chico.
Era momento de un cambio, ya los doctores me habían fastidiado, todos esos galanes de lenguaje infinitamente variado, que se insinúan por la rima en los favores de los pacientes, se hacen bien pronto despedir por la razón. ¡Por Dios! Un hablador no es mas que un charlatán, una poesía no es mas que una balada. Una buena pierna se fatigará, una espalda robusta se encorvará, una barba negra se pondrá blanca, una cabellera rizada se convertirá en calva, una cara bonita habrá de marchitarse, unos ojos llenos de vida se hundirán; pero un buen corazón con la sensibilidad suficiente para plasmar con una simple tiza el abigarramiento de sentimientos acumulados en el cascajo del cuerpo humano, es el sol y la luna, o, más bien el sol y no la luna, pues la luz del sol es radiante y no cambia jamás, sino que conserva su curso invariable al igual que yo.

Salí del reformatorio público el veintinueve de Febrero de mil novecientos veintiocho. Me mandaron a una residencia de solteros y me encontraron un trabajo en un pequeño museo cercano al lugar donde vivía. Las largas horas que pasaba sin hacer nada en aquel museo las gastaba pensando en como me gustaría poder llegar a ser expuesto en una gran sala, y pusieran una silueta firmada con mi nombre. Todos estos pensamientos fueron alimentando poco a poco de nuevo mis ansias de fama, de esa fama de la que ya había experimentado un poco y que me llamaba desde lo más profundo de mí ser. Fue así como decidí hacer un ciclo, una trilogía de obras que culminaría con una cuarta, una inesperada obra maestra que dejaría estupefactos a todos mis seguidores...
Kramer.
DERECHOS RESERVADOS

31 comments:

indianguman said...

esto está muy entretenido. escribes lindo, lleno de poesía. Me causa una congoja terrible el protagonista, quisiera abrazarlo, amarlo y acompaniarlo. Pero él está más allá de todo, en la dimensión de los prodigios y de los monstruos.
Me parece una historia bien construida, el personaje tiene solidez, se revela creíble.

Muchos muchos saludos!

AkashA DulcineA said...

Entre el placer y el dolor no hay barreras, ambos se funden y confunden almas, la vida es un llamado a la muerte, la muerte precide otra vida, entre giros nos envuelve la pasión, aunque sea oscura como la de aquel pintor de auras en el piso.

Narrativa que atrapa curiosidades, Kramer...

princesa fiona said...

Embobada hasta la última letra, me dejaste con las ganas de leer más. Interesante relato...¿de la vida real?

fiamma said...

me dejaste con ganas de mas y mas... como casos de la vida real.. de donde te inspiras dime.. lindo escrito.. nada aburrido.. entretenedor.. delicioso porke imaginas cada accion.. GRACIAS POR DEJAR TUS LETRAS.. EN MI BLOG.. UN PLACER LEER SIEMPRE.. TU LO HAS DICHO.. EQUILIBRIO...

Pancha said...

y? me gustaría saber el resto de la historia... no soy crítica noi nada que se le parezca, solo una buena lectora... y me gustó... quiero mas!!!! saludos desde acá

Max said...

pues yo, ya estoy estupefacta....

Ambar said...

KRAMER: Un inmenso honor que quien atrapa de esta manera con sus palabras, se tome la molestia de pasar por mi blog.
De verdad es un deleite en medio de este caos de la vida real el leerte.

Suri said...

Wow...
Sin palabras...y poca gente lo consigue.
Si te estuviera al frente...me pondria a tus pies.


Gracias por pasar por mi humilde blog. :)

VAMFIRE said...

Esta de mas decir que eres bueno en esto :p
me encata como describias cada cosa, haciendola real, casi palpable.
y esto "Mi soledad es una piel de oso en cualquier invierno" se quedo conmigo, ahora llevo una parte de ti...de tanto lo mas que me gusto fue como la describias!
Que estes bien!
Chao!

ElectricBlue said...

Yo creo que la vida es trágica es diversas dimensiones y que los niños sufren por culpa de las malas desiciones y estupidez de los adultos, lo unico que faltó fue algo bueno, una ínfima alegría, un vago lindo recuerdo, algo, para darle algún respiro.

P.D.: Podría ser una caja de pandora, pero de colores =)

Mikamy said...

Me recordaste al libro el El perfume. Para crear hay que destruir....en el primer asesinato del protagonista, el dice que le está haciendo un favor a la chica....puesto que al matarla sacó lo mejor de ella: su aroma. Su cuerpo era un impedimento para todo lo positivo de ella saliera a la luz. Ella estaba destinada a ser solo un aroma, un instrumento del perfumista....

El hermano de él quizá solo estaba destinado a ser una forma en su arte.....

Excelentes escritos, gracias por el link (me apronto a hacer lo mismo, el atraso se debe a que trabajar en la plantilla me perturba, soy mejor escribiendo) y muchísimas gracias por las felicitaciones.

saludos

Mikamy

Teresa said...

uhhhn bkn el post!...lastima q ya este vieja, pero aplicare la psicologia pa mis hermanillos pues, salu2.

Cristalito said...

Yo también quiero más, espero no tardes mucho en saciar nuestras ganas de leer... muchos salu2 :) jejeje yo quisiera utilizar la psicologia con mi hermano jajaja

davinia77 said...

puff,escribes realmnt bien ;=).es facil leerte y realmnt tus palabras escritas enganchan.todo un artista;=)
un besazo lindo es un placer leerte
muacka

rina said...

y ahora?
la vida adulta y en pareja... ?
siempre intenso

Io Land said...

Mirete pronto el sol en la rueca sumergido y quiza atadao de manos pero nunca con ellas en vacio,sigante con las alas etendidas los que cuidan el paso a los mortales y que estiendan a tu paso una tela fugaz de color tenue, para que cuando llegue el adios en la muerte y mires hacia atraz, tu paso que fue fuerte, sea vestido con el lienzo del arte.

cisne nympea

speranza said...

cuanto abandono..

Melissa said...

Me mataste!!
Sobretodo con la última parte del primer capítulo. Me dio escalofríos.
Por favor sigue escribiendo la historia, no la dejes botada.

Tu conciencia said...

Exquisitas letras...
te visitaré más seguido.
Gracias por tu post.

:::lola::: said...

Donde estabas antes la verdad es un deleite leerte, tu manera de trasmitir ls emociones es contajiante....Oye es una historia con continuidad es una espera grata creeme...

Isabel Llanten said...

Esta historia me sigue apretando la garganta, es que no soporto el dolor de los niños :(

Saludos!!

Edus said...

Yo no se como lo logras pero cada que te leo me dejas con ganas de volver...gracias por compartir todo eso...te dejo un beso y buen fin de semana!!

kityta said...

que buen texto... me agrada leerte... es increíble como existe tanto talento oculto en cada persona que escribe en los blogs, y solo tenemos la opcion de leerlos y contarles cuán bien lo hacen...
saludoss!!
:)

XOVI said...

me gusta como te expresas, ya me imaginaba que se te daría genial escribir por los comentarios que me dejas, me da escalofríos de pensar que piensa hacer ese chico!
para cuando la continuación?


biquiños kramer!

Pilar said...

Kramer tienes el don maravilloso de la escritura, cautivas a tus lectores, embrujas con tus textos tan bien armados y con tanta gracia.
Felicitaciones, hasta pronto niño.-

eduardo waghorn said...

Interesante post, Krammer; un final algo inconcluso, pero esa es la idea no? Cuentame, es tuyo, o un extracto de alguna novela? Porque está realmente absorbente.
Gracias por tus aportes en mis blogs. Hay un poema anecdótico esperando tu opinión. Saludos.

GOGO said...

Kramer:
He quedado encantada con tus letras, es un privilegio poder decirte lo bueno que eres.
José es increible y manifiesta las pasiones que muchos tenemos ocultas para el arte de amar, de escribir, de pintar, de hablar ... "dolor-placer "
Lo tuyo es un don!!!!!
millones de besos
GOGO

GOGO said...

Kramer:
He quedado encantada con tus letras, es un privilegio poder decirte lo bueno que eres.
José es increible y manifiesta las pasiones que muchos tenemos ocultas para el arte de amar, de escribir, de pintar, de hablar ... "dolor-placer "
Lo tuyo es un don!!!!!
millones de besos
GOGO

PeKe_FoO said...

bueno paso rapidamente por aqui ....
hace mucho q no entraba a mi blog y vi tu post....
.....solo se me viene una sola frase y de hace dias q la tengo en mi cabeza....
El cIeLo Es eL LiMiTe_________.
hasta donde podemos llegar, necesito abrir mi mente para poder crear.... una buena idea es lo q necesito.......
•°o.O.o°••°o.O.o°••°o.O.o°••°o.O.o°•

Lety said...

Causas adicción y lo sabes. Un personaje terrible. Me estremece su soledad. Cuanto de lo que él padece te hace padecerlo? Indiscutiblemente eres un excelente escritor.
Dejo mi saludo cordial

eduardo waghorn said...

Gracias por tu comentario en mi blog de imágenes y afiches. Oye, supe que quieren hacer un asadito los de fauna bloggera, qué sabes de so?